мне просто больше не во что верить. если нет любви - значит, ничего нет.

"помнишь
мои слова, оставляющие пробоины,
признания, на языке металлом,
как мы ругались на кухне,
занимались сексом на подоконнике,
как я рыдала под мелодрамы,
словно боль эта вся моя,
и болит, и режет.
помнишь наши поцелуи
с привкусом мороженого с черешней;
и снова ссора, после которой летит одежда,
сначала в окно, а потом и с друг друга на пол;
как я считала твои родинки, сбиваясь постоянно на сто десятой,
как умоляла не появляться рядом,
а ты называл меня
истеричкой и сумасшедшей.

это любовь у нас просто кривая и сплошь хреновая,
в такой признаваться матами или стонами;
нас переехало ей, размазало,
сбрендило и оставило.
ты говорил, что меня можно вынести
только пьяному,
что меня проще переехать,
чем вытерпеть,
невозможную.
любовь наша была только в искренности и пошлости,
что-то уже на стадии
невесомости.
это вынести - проще уже с корнями,
и пусть имя сплошным ожогом.

нет, мой сладкий, нам не остаться с тобой друзьями,
только трещинкой
у порога. "

— Лена Сон